DOS RELATOS PALESTINOS

SHALOM  05/08/2014

     Amaneció más tarde que de costumbre, el sol cubierto por un humo sulfúreo abrasaba con sus rayos todo lo que tocaba. David estaba desnudo, había pasado la noche en vela, sentado en una piedra, meditando sobre el valor que tiene la tierra si ya no quedan hombres para habitarla. Pertenecía a un pueblo al que su dios había castigado y perdonado cientos de veces por sus acciones pecaminosas y su estirpe estaba regada por la miseria divina, amén de las más crueles opulencias.

      Quitó el polvo de sus tirabuzones negros y quiso ponerse a caminar por la tierra prometida que le pertenecía, pero no pudo, sus pies se enganchaban en cientos de cadáveres de niños inocentes, más allá había mujeres disecadas con la boca abierta por los gritos y los ojos vacíos de tanto llorar. Oteó en el horizonte para encontrar alguien como él , pero nada se movía más que el humo sulfúreo de sol, marchitando los cadáveres. No quiso pensar en los hechos cometidos para conseguir el fin, solamente buscó un pedacito de tierra no muy manchado de sangre y allí se durmió, dejando que el sol terminara su trabajo.

                     UN PERRO PALESTINO  09/08/2014

Unos de los momentos más crueles de mi niñez fue haber presenciado impertérrito un episodio de violencia colectiva contra un perro cimarrón. Con nueve años tuve que ver como un formidable animal era apaleado hasta la extenuación por un grupo de jóvenes exaltados y algún que otro hombre mayor que coreaba el brutal espectáculo. 

Los perros, en los pueblos, se abandonaban con mayor facilidad que ahora y los más fuertes que conseguían sobrevivir, sin hogar y sin comida, se reunían en manadas a las afueras y en la noche hacía incursiones por las calles para comerse las bolsas de basuras que los vecinos dejaban sin protección para que los basureros las recogieran. Destrozar alguna de aquellas bolsas o incluso comerse alguna gallina de los pajares era delito suficiente para justificar escenas tan atroces como la que yo contemplé, aquella tarde de los años sesenta. 

Recuerdo que era un perro grande y musculoso de color parduzco que en las calurosas siestas del verano de Almendralejo recorría las calles en buscas de niños solitarios para compartir con ellos sus meriendas. Era muy goloso, le gustaba mucho el pan con chocolate, pero lo que más le gustaba era la mortadela con aceitunas. Tenía una enorme cola blanca, enrollada sobre si misma, la cual yo estiraba hasta el máximo y disfrutaba viendo como volvía por si sola a su postura inicial.

Un poco más bajo de dónde yo acostumbraba a compartir mi merienda, se abrió una puerta con un gran estruendo y apareció junto a nosotros un chico joven que le propinó una tremenda patada en la barriga, mientras gritaba como loco “el cimarrón, el cimarrón”. No tardaron en aparecer muchos más jóvenes con palos muy largos y sin dudarlo un momento le sacudía por donde le pillaban a aquel pobre perro palestino.  

Recuerdo que no se acobardó en ningún momento, que enseñaba sus dientes a todo aquel que le pegaba un palo y que en ningún momento quiso separarse de mí. Hoy en día, sin traumas por recordarlo, comprendo perfectamente porqué no quiso salir huyendo para salvar la vida, porqué rompió mil veces “el alto al fuego” a pesar de estar muriendo y también comprendo porqué un pueblo entero, tras ser incriminado falsamente y desahuciado de sus hogares, decide seguir luchando hasta la muerte. 

UN CUADERNO EN LOS CAJONES.

     Tengo yo un cuaderno que ha pasado varias veces la censura impuesta de mis "crisis creativas". Tal vez en ésta por la que paso también se salve aunque cada vez van quedando menos motivos para hacerlo.

     Andaba yo por aquellos años de la mano de mi querido profesor y confesor José Paulino Ayuso que me invitó a hacer un congreso de Miguel Hernández que se celebraba en el Paraninfo de la Facultad de Letras de la UCM. Fue un momento de los más bonitos de mi vida, pues a pesar de que no paraba de hablar con los poetas muertos, jamás me sentí tan solo como ahora.

     Al igual que hacía el gran poeta de la Guerra y queriendo imitarle, me aventuré con dibujos zafios y hasta con versos medidos. En muy contadas ocasiones este cuaderno ha visto la luz porque sólo puedo enseñar un par de poemas que no me delaten en lo más profundo de mi ser. Fue un autentico ejercicio de catarsis interna y de sinceridad conmigo mismo y puede ser que algún día hasta me decida a continuar con sus página en blanco. 

     Hoy en día, no hay nada que me seduzca fieramente, no hay nada por lo que valga la pena seguir escribiendo, nada de mí  merece ser contado, los recuerdos forman parte de la frágil arquitectura de mi ser y cuando afloran, hacen temblar el edificio de mi cuerpo que espera inútilmente a que el Amor le pinte de colores las paredes. 

CARNE-MEDIÁTICA

    A veces, en los momentos cumbres de impotencia, se inhala un vaho repentino que hace cargar nuestras venas de dinamita . Un picor callado toma cuerpo en nuestro estómago, y a sacudidas impasibles, va adueñándose de la mente. Hierve bajo la piel la sed maldita del pasado y el óleo negro del futuro. Saber, no es más que aceptar la cruel espada del invicto; reconocer que es inútil la batalla desigual contra un ejército de titanes; sus armas tienen el color maldito del dinero y la tuya no es más que un corazón dañado por los mistrales de la sierra.

        Piensas que algo grande va a salir de tus adentros, algo que pide paso en tu pecho, para afrontar la vida cara a cara; pero aún no....; aún no has sufrido bastante, y sientes que tus músculo encerrados en una jaula, se tensan como cuerda de ballesta, esperando la última flecha de tu aljaba vacía. 

LLÉVAME SOLEDAD

Llévame soledad donde los pasos no me duelan, al lejano horizonte donde germina el sosiego, a la lluvia fresca donde se funden las lágrimas.

Llévame soledad porque ya llega el otoño y la vida se marcha de puntillas sin que quiera quedarse el amor por algún tiempo.

Llévame soledad donde los labios se detengan en los besos, donde los cuerpos se sostengan con abrazos y al aire se publiquen los secretos.

LA PRIMERA FOTOGRAFÍA QUE VENDÍ

      La primera foto que vendí en el Barrunto 2014 de Cádiz debí de regalarla. Se me acercó un hombre que me sacaba la cabeza y muy interesado por ella, me preguntó si podía fotografiarla con el móvil para mandársela por wassap a un amigo. Yo no me negué y por hablar de algo, empecé a contarle dónde la había tomado; - Mire son unas casitas abandonadas que hay en el margen izquierdo a la entrada de Cádiz por el puente Ramón de Carranza.- Contestó rápidamente que ya lo sabía, que aquel lugar se llamaba el “Caño de Trocadero” y que pertenecía al término de Puerto Real.  Me estrechó la mano y se fue por donde había venido.

     Tras mi patinazo, hubo de todo; gente que se acercaba preguntando por mis técnicas de edición, sobre todo por la del revelado mixto, también hubo varios  pintores que se interesaron por  mis fotografías para que les hiciera un expobook y lo más curioso, una señora en apariencia muy potentada que quería decorar el porche de su chalet en Caños de Meca con las fotos de toda  su familia y con la edición de reflejos soroyanos que yo hago en algunas de mis fotos de playa. Le dije que yo era un aficionado y que no me dedicaba a esto que trabajaba en otra cosa y que no era fácil realizarle el reportaje por que vivía en Madrid. Ella insistió, me extendió su tarjeta y me dijo que cuando volviera de vacaciones a Cádiz que la llamara para realizar el encargo.

    Nuevamente se acercó el hombre alto que me preguntó por la fotografía del Caño de Trocado y me pidió que le explicara como había hecho para que pareciera una pintura, no me dejó terminar muy bien, cuando me preguntó el precio y sin regateo me dijo que se la quedaba.   No recuerdo el apodo que me dijo que escribiera en mi dedicatoria del reverso del lienzo, sólo recuerdo que me contó, mientras yo escribía, que era para su suegro enfermo que había sido pescador y que se la iban a colgar junto a su cama para que pudiera ver el lugar donde tantas veces había salido a pescar.

UNA SEGUNDA OPORTUNIDAD

Retrato "Abuela Pepita"
óleo de Joan Marti Aragonès.

                                 

     En mi trabajo, un mes de vacaciones no es mucho tiempo para olvidarlo todo. Como el mal capitán que hace recuentos de las bajas en el campo de batallas, uno se enfrenta a la llegada con el ordenador para averiguar cuántos seguimos aquí presentes. Algún nuevo caso de cáncer, una pierna cortada e incluso un par de muertes, no son cifras alarmantes para mí. Ya estoy acostumbrado a que la vida no me pregunte y a que las segundas oportunidades sean cosas del azar.

     Cuando paseo por las estancias, saludando a los residentes, siempre temo olvidar sus nombres o lo que es peor, mostrar desconocimiento de sus diversas historias clínicas. De todas formas hay historias que se graban en la mente con fuego y nombres que no soy capaz de echar nunca del corazón.

      Los protocolos dictan no demostrar en público más afectos a unos que a otros, para no provocar celos ni envidias e incluso yo, en un afán desmedido de profesionalidad, intento dejar para el final a esos nombres que no soy capaz de echar de mi corazón. Esta mañana de verano, el calor parecía haber dado una tregua y por las ventanas del enorme salón entraba una brisa fresca que perfumaba el ambiente. En un rincón estaba Madame Tez Blanca, sentada entre cojines y seguía mis acciones de un lado para otro con su mirada: un tironcito de orejas a uno, un guiño de ojo a la más presumida, un saludo militar al más serio e incluso un numerito de majorette con el eterno bastón perdido de la Residencia.

     Desde lejos podía percibir como el cuerpecito de Madame se agitaba por no dirigirme a ella después de todo un mes de vacaciones. Yo ya había leído su historia clínica en el ordenador y sabía que tras algún episodio alucinatorio, había tolerado muy bien la quimioterapia. Al terminar de saludar a todos los demás, hubiera querido atravesar corriendo el enorme salón y abrazarla, pero solamente me acerqué a su sitio y me senté junto a ella, en el sofá lleno de cojines. Cómo siempre me pasa en estos casos, se me cierra la boca y las palabras no salen por temor a no ser las adecuadas. Estuvimos un ratito en silencio mirándonos fijamente a la cara. De repente, mientras se quitaba un gorrito de colores que le cubría la cabeza, me dijo: “Fíjese, ahora me está saliendo pelito de  bebe”  yo extendí la mano para acariciarle la nunca: “¡Es verdad Madame qué suave es!”. Esbozó una sonrisa en su tez blanca y nuevamente con sus manos tiernas me apretó las mejillas para consolarme.

UN RINCÓN PARA EL ARTE EN EL MADRID DE LA CRISIS

Decía yo en uno de esos poemas que sólo lees a unos cuántos de amigos y que luego acaban en la basura y en el recuerdo de los más allegados:

                                        Si el arte sale del hombre
                                        no debe separarse de él
                                        ni recorrer Ínsula Extrañas..//...

Bueno, tal vez estuviera criticando algún panfleto poético de la época, pero el mensaje estaba claro:
"El arte sale del hombre y es para el hombre".  Años después, en el Madrid actual de la crisis, los sueños guardados en los versos de aquel poema maldito, han tomando cuerpo en un lugar castizo llamado ESPACIO RONDA, aquí se dan cita un montón de artistas de toda índole a los que no le importan las ínsulas ni la promesas, sólo piensan en su Arte y cómo festín gratuito sólo quieren compartirlo con los demás. Este el caso de mi amiga HALMA LUJÁN, una artista mexicana que luce como el sol de su Pais y entorno a ella nos dimos cita unos cuantos de poetas y cantautores, conmovidos por su obra, tan llena de crítica, de vida y de muerte.

En el siguiente video que realicé en la inauguración hay una pequeña muestra de algunos versos de todos los poetas que intervinimos, así como fragmentos de algunas de las canciones que nos cantaron los músicos del evento. Cómo siempre pido disculpas por la realización del video, pues fue "un aquí te pillo y aquí te mato", grabado con cámara en mano, sin trípode ni doblajes y con más buena voluntad que dominio. Espero que os guste.





POETAS                                                      MÚSICOS

Antonio J. Sánchez                                 David Enrique
Antonio Ros                                            José Luís Pardo
Antonio Ruiz Pascual                              Santiago Pineda
Arturo Prado Lima                                  Grupo Lejanía
Debora Pol
Félix Martín Franco
Leticia Quemada
Sagrario Núñez
Juan Bote Valero.

EXPOSICIÓN DE HALMA LUJÁN  EN ESPACIO RONDA (Ronda Segovia 50, Madrid) Julio de 2014.

                                       

LA MEMORIA DEL AGUA

Decía Vostell en mi Tierra que el “Fluxus” era una corriente de fusión de las artes visuales, de la música y de la literatura. Yo he podido comprenderlo mientras leía este gran poema de Santos Domínguez Ramos.

LA MEMORIA DEL AGUA

Persiste en tu memoria una ciudad de agua

que fluye bajo el humo de la ciudad de piedra.

Allí un barco se aproa, inmóvil sobre el tiempo,

INTERNA RUINA
botval 2014

y revoca los nombre de las horas,

flota sobre la sombra del día innumerable

y los meses sin viento propicio y sin mareas.

Un cerco azul de sueño defiende la ciudad

con turbia luz de acuario y espejo de sosiego.

Lenta luz silenciosa, ávida mano en sombra

que da nombre al silencio

y escribe un manual del fuego indescifrable.

Arden las osamentas donde las zarzas negras

hieren, en los caminos callados del otoño,

la raíz de la escarcha, el fantasma nevado del mercurio.

Allí reposa muda y sucesiva,

en los peces gemelos que nadan en los sueños

y en los pájaros leves que laten en los oscuro,

allí vive secreta

la ciudad invisible que duerme bajo el agua.

LIBRO: “El Dueño del eclipse” de Santos Domínguez Ramos, Ed. Algaida Editores. Sevilla 2014.

DEL ESTÍO

                                                                                                                                                                                 

Del estío el sol que nace,
el calmoso campo
dibujando el sueño.

Del estío tu boca abierta,
el sudor callado
descubriendo el pubis,
la piel hirviendo
y el olor a tierra.

MÁS FOTOS DEL ESTIO

LA LUZ DE LA AMISTAD

Madrid 15 de noviembre de 2013

Jomo Kenyata

La vida se valora por los momentos en los que alguien nos roba un pedacito de corazón. Sewe Sawa era un guerrero Luo Kenyata que me acompañaba a comprar fruta a Mercamadrid. Cuando bajábamos de la furgoneta de la Residencia, todo el mundo nos miraba por el contraste que hacíamos; yo tan blanco y rubio y él tan negro y espigado. Tras comprar la mercancía, entrabamos a desayunar en cualquier cafetería del mercado más populoso de España y desde allí empezábamos a soñar delante de un par de cafés con leche.

Era de la misma Tribu que el padre de Obama y sentía una devoción incondicional por Nelson Mandela. Quería escribir un libro, contando su vida de cuando estuvo en Nairobi y de sus barrios más pobres; Kibera o korogocho. Yo lo animaba y le decía que tenía mucho que contarnos a los españoles, pero que el mercado editorial de nuestro país era una autentica vergüenza.

De todas formas, más que escritor, era un verdadero Juglar contemporáneo. En su español, con acento inglés-africano, me contaba las mas bellas historias de Kisumu, su lugar de nacimiento y me mostraba el blanco de sus ojos, cuando miraba hacía arriba recordándolas…. Se sentía el hombre más orgulloso del mundo por hacer feliz a su jefe que le invitaba a desayunar y yo me sentía el ser más cobarde del tierra por no poder ir a Kenia a poner en práctica todo lo que sé de agricultura y no me vale para nada.

Una tarde de verano se fue buscando el aroma del Jomo Kenyata y dejó plantado su trabajo. Me robó un pedacito del corazón y la cabeza repleta de historias.

Asante sana Gerar.

Madrid jueves 23 de mayo de 2014

Eugenio Formisano, Sewe Sawa y yo

     Nadie en esta vida es lo que desea, la verdad exacta no existe y el lugar perfecto para vivir se encuentra dentro de uno mismo. Sewe Sawa, mi amigo, el guerrero Luo Queniata del que un día os hablé, ha venido a visitarnos esta mañana a la residencia.

      Hace un par de años regresó al sueño dorado de su país, a la sagrada tierra de sus antepasados, pero él ya no era el mismo que salió de Kenia. Volvió con los bolsillos vacíos y la cabeza llena de ideas revolucionarias que de nada sirven para sobrevivir en un gueto de Nairobi. Me dijo: “todo en mi país es un enorme interrogante que yo no puedo resolver”, me di cuenta que miles de gacelas veloces se escapaban de sus labios y se desvanecían entre nosotros.

      Con el resto de legalidad que quedaba en sus papeles, volvió a Europa y arañado trabajos infames, ha estado viviendo en Francia, Suiza,  Alemania y Dinamarca.  Ha aprendido cosas muy útiles en estos países, como por ejemplo a dormir con los ojos abiertos para que no te echen de una sala calefactada de la Hauptbahnhof de Berlín y saber la hora exacta de apertura del primer burger de Champ Élyssés y cuyos baños no tienen clave en la puerta… “Uno es feliz si se encuentra bien consigo mismo”, se repetía una y otra vez mientras me contaba sus vicisitudes por este viejo continente.

      Estos años de crisis han cambiado sus pensamientos,  todavía no ha terminado su libro para que yo pueda corregírselo y Mandela ha muerto sin que hayamos podido estrechar su mano. Ahora ya no habla de sueños ni de futuro, ahora sólo habla de un Dios Verdadero al que yo maldigo, pero que a él le salva de todas sus adversidades y le ha conseguido un trabajo de camarero en Estocolmo con el que puede pagar una habitación.  Sé que los milagros son una falacia y que la verdad exacta no existe, aunque lo verdaderamente cierto es que esta mañana yo he abrazado a mi amigo y que nuevamente la luz sencilla de su persona ha iluminado mi corazón.  

 Hakuna matata Sewe.